murys

Дорогие мои, если вы живете в Москве или там бываете, то 11 марта в пятницу у вас будет редкая возможность - посмотреть на живого поэта, живущего с нами в одном пространстве и времени, и притом по моему скромному далекому от литературоведения и критики мнению - действительно настоящего поэта :-) http://lllytnik.livejournal.com/41125.html

А если кто-то из вас пойдет, то купите книжечку на мою долю тоже, а ? Возмещу с процентами!

(Вот меня тут спрашивали - что есть хорошая, качественная и толковая гражданская поэзия, а не эти простите сопли "стою перед картой ССэРа и рыдаю". Пользуясь случаем и согласием автора, тащу к себе такой положитльный пример :-) Автор

actinia)

Что-то дурное носится в здешнем воздухе, ( Read more... )
http://actinia.livejournal.com/315485.html

КЛАССИЧЕСКИЕ РОЗЫ ( Read more... )
Как хороши, как свежи будут розы,
Моей страной мне брошенные в гроб!

http://www.stihi-rus.ru/1/Severyanin/47.htm

Хотя вроде бы образы другие
( Read more... )

Вот не нравится мне всякая гражданская поэзия. И "духовненькая" как ее называет мой муж, тоже не нравится. Мне кажется, с одной стороны, недопустимо развешивать в стихах свое личное белье - в том смысле личное, в каком мы говорим "личная жизнь" подразумевая романы, увлечения и запутанные отношения с другими представителями человечества. Но есть и другое личное, которое по-моему не просто допустимо, но и обязательно. Это личное в другом смысле - та внутренняя жизнь, о которой не всякий человек и сам догадывается. А если уж догадывается, то не может сообщить об этом миру простыми словами и прозой. Это те глубоко внутренние переживания, которые человек не может обнажить ни перед своим близким другом, ни даже перед психоаналаитиком. Как говорит об этом Сэлинджер - если человек обнажил вам свою душу, он может сказать много о своей так называемой личной жизни, но вы скорее всего никогда не улышите историю о том, как в детском возрасте он рассердился на своего хомячка и раздавил его ботинком.
Мне кажется, обозначая свою гражданскую или "духовную" позицию, поэт отказывает читателю в доступе к своему внутреннему миру. То есть, его писанина идет от чувства долга, а не берет начало в той общей и в то же время глубоко внутренней "экзистенциальной" боли, где собственно только она и может зарождаться. Именно поэтому мне кажется вся эта гражданская лирика поддельной, не затрагивающей глубокий пласт - иными словами, поверхностной.

Поучал - будь широк.
Стало ясно - он узок:
Мера - только стесненье уму.
Честен будь - поучал,
Стало ясно - обманщик:
Правде вывеска - ни к чему.

Простоту презрела елейная святость,
Золото колчедан отверг...
Как смутил бы наивного Иисуса
Столь возвышенный человек!

(извиняюсь, но возможно я путаю знаки препинания - у нее они спцифические, а пишу на память...)

Не первый уже день мои руки чешутся почесухой и просят набить это стихотворение к себе в жж, дабы поделиться им с френдами. Сил нет терпеть почесуху, поэтому исполняю.

Евгений Курдаков

Приснилось мне, что смертною метелью
Я занесен в затерянном краю,
И звуки ветра хриплою свирелью
Мне тихо напевают жизнь мою.

Земную жизнь, прожитую по-русски,
С отчаяньем и верой позади, -
Чтоб здесь, в конце, под этим настом хрустким
Проститься с ней, смиряя стон в груди.

Но нет упрека в этом слабом стоне,
В нем лишь печаль о том, что у конца
Горючий снег уже ничьи ладони
Мне не смахнут с холодного лица.

Что уж никто прощальными губами
Не тронет губ моих, любя, дыша, -
И улетит в метельный этот пламень
Навеки не прощенная душа…

Приснилось мне, а может, не приснилось,
А может, этот снег, что бьет в окно
Навеял эту боль и сиротливость,
Что вечно нам в себе нести дано, -

До запоздало горького признанья,
Которое возникнет вдруг, разя,
Что можно жизнь прожить без состраданья,
А умереть без этого нельзя.

И потому растерянно и слабо
Я все прошу кого-то без конца:
Хотя б во сне, во сне, во сне хотя бы
Смахни мне на прощанье снег с лица.

И вдруг мне захотелось написать о поэзии. Многие из моих френдов пописывают всякую рифмованую ... поэзию, и сама я тоже не без греха. А дай думаю, напишу, вдруг получится?
Для меня поэзия - это неожиданность. Вот все проза-проза-проза и вдруг бац! что-то такое выбивается из прозы.
Еще поэзия - это долговечная и одновременно эфемерная красота. Она достаточно долговечна, и потому автор успел ею поделиться с читателем. Но она и эфемерна, и потому она есть только сейчас, а не вчера и не завтра.
Поэзия - это чудо, рожденное из слов. Иногда - венок, иногда - сложный оранмент, а иногда икебана.
И еще поэзия - если это настоящие стихи - не может оставлять нас равнодушными.

Однажды на поэтическом семинаре в нашем богохранимом городе два старых поэта приготовились терзать одного молодого (хотя по возрасту он им разве что в племянники годился, в дети вряд ли). И вот один из них говорит второму (конечно, на публику он это говорит) - да чего тут распинаться, чего с ним возиться, вот сейчас я возьму этот его сборник самиздатный, и прочту отттуда любую страницу наугад, и вы все сразу жу поймете, что это плохие стихи, и вообще, графомания! И он открыл книгу, и прочитал первое попавшееся стихотворение, абсолютно непредвзято, как превый раз - сначала про себя, потом тихо шевеля губами. И с удивлением сказал - но позвольте, вот именно это как раз - хорошее стихотворение! Хорошее, и за него никому не будет стыдно, и я сейчас его прочту всем! И были в этом стихотворении такие строки "Старцу ли, младенцу - не одно ли В глубь миров распахнуто окно?"

S	M	T	W	T	F	S
	1	2	3	4	5	6
7	8	9	10	11	12	13
14	15	16	17	18	19	20
21	22	23	24	25	26	27
28	29	30	31

Entries tagged with стихи

Поэтическое

Гражданская поэзия

Игорь Северянин

При виде картинки сразу вспомнилось стихотвоерние

Поэзия и личное (и общественное)

Любимое. Эмили Дикинсон

избранное

О поэзии

Profile

August 2011

Syndicate

Most Popular Tags

Page Summary

Style Credit

Expand Cut Tags